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上午一直在下雨。海上来的雾遮蔽了群山。山顶看不见了。高岗显得阴沉、凄凉，树木和房屋的轮廓也变样了。我走出城外观看天色。海上来的乌云正滚滚涌往山间。
广场上的旗帜湿漉漉地垂挂在白色旗杆上，条幅湿了，粘挂在房屋正面墙上，一阵阵不紧不慢的毛毛雨之间夹着沙沙急雨，把人们驱赶到拱廊下，广场上积起一个个水洼，街道湿了，昏暗了，冷落了；然而狂欢活动仍旧无休止地进行。只是被驱赶得躲起来了。
斗牛场里有顶篷的座位上挤满了人，他们一边坐在那里避雨，一边观看巴斯克和纳瓦拉的舞蹈家和歌手们的汇演，接着卡洛斯谷的舞蹈家们穿着他们的民族服装冒雨沿街舞来，打湿的鼓声音空洞而发闷，各个舞蹈队的领班在队伍前骑着步伐沉重的高头大马，他们穿的民族服装被雨淋湿了，马披也淋湿了。人们挤在咖啡馆里，跳舞的人也进来坐下，他们把紧紧缠着白绑腿的脚伸到桌下，甩去系着铃的小帽上的雨水，打开姹紫嫣红的外衣晾在椅子上。外面的雨下得很急。
我离开咖啡馆里的人群，回到旅馆刮脸，准备吃晚饭。我正在自己房间里刮脸的时候，响起了敲门声。
“进来，”我叫道。
蒙托亚走进屋来。
“你好？”他说。
“很好，”我说。
“今天没有斗牛。”
“是啊，”我说“什么都没有，只顾下雨。”
“你的朋友们哪儿去啦？”
“在‘伊鲁涅’。”
蒙托亚局促不安地笑了笑。
“听着，”他说。“你认不认识美国大使？”
“认识，”我说。“人人都认识他。”
“现在他就在城里哩。”
“是的，”我说。“人人都看见他们那一伙了。”
“我也看见他们了，”蒙托亚说。他不说下去了。我继续刮我的脸。
“坐吧，”我说。“我叫人拿酒来。”
“不用，我得走了。”
我刮好脸，把脸浸到脸盆里，用凉水洗一洗。蒙托亚显得愈加局促地站在那里。
“听着，”他说。“我刚才接到他们从‘大饭店’捎来的信儿，他们想要佩德罗。罗梅罗和马西亚尔。拉朗达晚饭后过去喝咖啡。”“好啊，”我说“这对马西亚尔不会有一点儿害处。”
“马西亚尔要在圣塞瓦斯蒂安待整整一天。他和马尔克斯今儿早晨开车子去的。我看他们今儿晚上回不来。”
蒙托亚局促地站着。他等着我开口。
“不要给罗梅罗捎这个信儿，”我说。
“你这么想吗？”
“当然。”
蒙托亚非常高兴。
“因为你是美国人，所以我才来问你，”他说。
“要是我，我会这样办的。”
“你看，”蒙托亚说。“人们竟然这样糊弄孩子。他们不懂得他的价值。他们不懂得他对我们意味着什么。任何一个外国人都可以来捧他。他们从‘大饭店’喝杯咖啡开始，一年后，他们就把他彻底毁了。”
“就象阿尔加贝诺，”我说。
“对了，象阿尔加贝诺那样。”
“这样的人可多着哩，”我说。“现在这里就有一个美国女人在搜罗斗牛士。”
“我知道。她们专挑年轻的。”
“是的，”我说。“老家伙都发胖了。”
“或者象加略那样疯疯癫癫了。”
“哦，”我说“这个好办。你只要不给他捎这个信儿就完了呗。”“他是个多好的小伙啊，”蒙托亚说。“他应该同自己的人民在一起。他不该参与这种事儿。”“你不喝杯酒？”我问。
“不喝，”蒙托亚说“我得走了。”他走了出去。
我下楼走出门外，沿拱廊绕广场走了一圈。雨还在下。我在“伊鲁涅”门口往里瞧，寻找我的同伙，可是他们不在那里，于是我绕广场走回旅馆。他们正在楼下餐厅里吃饭。
他们已吃了几道菜，我也不想赶上他们。比尔出钱找人给迈克擦鞋。每当有擦鞋的从街上推开大门朝里望，比尔总把他叫过来，给迈克擦鞋。
“这是第十一次擦我这双靴子了，”迈克说。“嗨，比尔真是个傻瓜。”
擦鞋的显然把消息传开了。又进来一个擦鞋的。
“要擦靴子吗？”他对比尔说。
“我不要，”比尔说。“给这位先生擦。”
这擦鞋的跪在那个正擦着的同行旁边，开始擦迈克那只没有人擦的靴子，这靴子在电灯光里已经显得雪亮了。
“比尔真逗人喜爱，”迈克说。
我在喝红葡萄酒，我远远地落在他们后面，因此对这样不断地擦鞋看着有点不顺眼。我环顾整个餐厅。邻桌坐着佩德罗。罗梅罗。看我向他点头，他就站起来，邀请我过去认识一下他的朋友。他的桌子同我们的桌子相邻，几乎紧挨着。我结识了这位朋友，他是马德里来的斗牛评论员，一个紧绷着脸的小个子。我对罗梅罗说，我非常喜欢他的斗牛技艺，他听了很高兴。我们用西班牙语交谈，评论员懂得一点法语。我伸手到我们桌上拿我的酒瓶，但是评论员拉住了我的手臂。罗梅罗笑了。
“在这儿喝吧，”他用英语说。他说起英语来很腼腆，但是他打心眼儿里乐意说英语，当我们接着谈的时候，他提了几个他不太有把握的词让我给解释。他急于想知道corridadetoros在英语中叫什么，它的准确翻译是什么。英语翻成bull-fight（斗牛），他感到不妥。我解释说，bull-fight在西班牙语中意为对toro的lidia。corrida这西班牙词在英语中意为therunningofbulls（牛群的奔驰）。——法语是coursedetaureaux。评论员插了这么一句。西班牙语中没有和bull-fighi对应的词儿。
佩德罗。罗梅罗说他在直布罗陀学了点英语。他出生于朗达。在直布罗陀北边不远。他在马拉加的斗牛学校里开始斗牛。他到现在才只干了三年。斗牛评论员取笑他说的话里多的是马拉加方言中的措词。他说他十九岁。他哥哥给他当短枪手，但是不住在这个旅馆里。他和另外一些给罗梅罗当差的人住在一家小客栈里。他问我在斗牛场里看过他几次了。我告诉他只看过三次。实在只有两次，可我说错了就不想再解释了。
“还有一次你在哪里看到我的？在马德里？”
“是的，”我撒了个谎。我在斗牛报上读过关于他在马德里那两次表演的报道，所以我能应付过去。
“第一次出场还是第二次？”
“第一次。”
“第一次很糟，”他说。“第二次强一些。你可记得？”他问评论员。
他一点不拘束。他谈论自己的斗牛就象与己无关似的。一点没有骄傲自满或者自我吹嘘的意思。
“你喜欢我的斗牛我非常高兴，”他说。“但是你还没有看到我的真功夫哩。明天我要是碰上一头好牛的话，我尽力给你露一手。”
他说完这番话就微微一笑，唯恐那斗牛评论员和我会以为他在说大话。
“我渴望能看到你这一手，”评论员说。“你用事实来说服我嘛。”
“他不怎么喜欢我的斗牛，”罗梅罗冲我说。他一本正经。
评论员解释说他非常喜欢，但是这斗牛士的技巧始终没有完全发挥出来过。
“等明天瞧吧，如果上来头好牛的活。”
“你看见明天上场的牛了吗？”评论员问我。
“看见了。我看着放出来的。”
佩德罗。罗梅罗探过身来。
“你看这些牛怎么样？”
“非常健壮，”我说。“约莫有二十六阿罗瓦。犄角很短。你没见着？”
“看见了，”罗梅罗说。
“它们不到二十六阿罗瓦，”评论员说。
“是的，”罗梅罗说。
“它们头上长的是香蕉，不是牛角，”评论员说。
“你管那些叫香蕉？”罗梅罗问。他朝我笑笑。“你不会管牛角叫香蕉吧？”
“不，”我说。“牛角总归是牛角。”“它们很短，”罗梅罗说。“非常非常短。不过，它们可不是香蕉。”
“嗨，杰克，”勃莱特在邻桌喊着“你把我们扔下不管啦。”
“只是一会儿，”我说。“我们在谈论牛呢。”
“你多神气活现啊。”
“告诉他，牛都不长角，”迈克喊着。他喝醉了。
罗梅罗感到莫名其妙地看着我。
“他醉了，”我说。“borracho！muy波rracho！”
“你给我们介绍一下你的朋友嘛，”勃莱特说。她一直注视着佩德罗。罗梅罗。我问他们，是否愿意同我们一起喝咖啡。他俩站起来。罗梅罗脸色黝黑。他的举止彬彬有礼。
我把他们给大家作了介绍，他们刚要坐下，但座位不够，所以我们全都挪到靠墙的大桌子上去喝咖啡。迈克吩咐来一瓶芬达多酒，外加每人一个酒杯。接着是醉话连篇。
“跟他说，我认为耍笔杆子最没出息，”比尔说。“说吧，告诉他。跟他说我是作家，没脸见人。”
佩德罗。罗梅罗坐在勃莱特身边，听她说话。
“说吧。告诉他！”比尔说。
罗梅罗抬头一笑。
“这位先生，”我说“是位作家。”
罗梅罗肃然起敬。“那一位也是，”我用手指着科恩说。
“他长得象比利亚尔塔，”罗梅罗望着比尔说。“拉斐尔象不象比利亚尔塔？”
“我看不出来象在哪儿，”评论员说。“真的，”罗梅罗用西班牙语说。“他非常象比利亚尔塔。那位喝醉酒的先生是干什么的？”“无所事事。”“是不是因为这才喝酒的？”“不是。他是等着同这位夫人结婚哩。”“跟他说，牛没有角！”迈克在桌子另一头醉醺醺地大喊大叫。
“他说什么来着？”
“他醉了。”
“杰克，”迈克喊道。“告诉他，牛没有角！”
“你懂吗？”我说。
“懂。”
我明知道他不懂，所以怎么说也没事儿。
“告诉他，勃莱特想看他穿上那条绿裤子。”
“住嘴，迈克。”
“告诉他，勃莱特太想知道那条裤子他是怎么穿上去的。”
“住嘴”
在这时间里，罗梅罗一直在用手指摸弄他的酒杯并且跟勃莱特说话。勃莱特说法语，他在西班牙语里夹杂点英语，边说边笑。
比尔把每人的酒杯斟满。
“告诉他，勃莱特想走进——”
“嘿，住嘴，迈克，看在基督面上！”
罗梅罗笑吟吟地抬眼望望。“不用说了，这个我明白，”他说。
就在这关头，蒙托亚进屋来了。他正要朝我微笑，但是看见了佩德罗。罗梅罗手里拿着一大杯白兰地，坐在我和一个肩膀袒露的女人之间哈哈大笑，同桌的都是醉汉。他甚至连头都没点一下。
蒙托亚走出餐厅。迈克站起来祝酒。“我们都来干一杯，为——”他开了个头。“为佩德罗。罗梅罗，”我说。全桌的人都站起来。罗梅罗很认真地领受了。我们碰杯，一饮而尽，我有意把这事干得利索一点，因为迈克怕就要说明他祝酒的对象完全不是这一个。然而总算太太平平地了结了。佩德罗。罗梅罗和大家一一握手，就和评论员一起走了。
“我的上帝！这小伙多可爱，”勃莱特说。“我多么想看看他是怎么穿上那套衣服的啊。他得用一个鞋拔才行。”
“我正要告诉他，”迈克又开始说了。“可杰克老是打断我。你为什么不让我说完？你以为你的西班牙语说得比我好吗？”“啊，别说了，迈克！谁也没有碍着你说话。”
“不，我得把话说清楚。”他背过身去。“你以为你有什么了不起吗，科恩？你以为你是属于我们这一伙的？你是想出来好好玩玩的那种人吗？看在上帝面上，别这样吵吵嚷嚷的，科恩！”
“啊，别说了，迈克，”科恩说。
“你以为勃莱特需要你在这里？你以为你是来给我们助兴的？你为什么不说话呀？”
“那天晚上，该说的我都说完了，迈克。”
“我可不是你们这号文人中的一分子。”迈克摇摇晃晃地站着，靠在桌子上多。“我头脑不聪明。但是人家嫌我的时候，我却明白。当人家嫌你的时候，你怎么就察觉不到呢，科恩？走吧。走开，看在上帝分上。带走你那忧伤的犹太面孔。难道我说得不对？”
他扫视着我们。
“着啊，”我说。“我们都到‘伊鲁涅’去吧。”
“不。难道我说得不对？我爱那个女人。”
“啊，别再来这一套了。撇开算了，迈克尔，”勃莱特说。
“难道我说得不对，杰克？”科恩仍然在桌边坐着。他每逢受到侮辱，他的脸色就变得蜡黄，但是他似乎也有点自得其乐。酒后夸夸其谈的蠢话。关于他同一位有衔头的夫人之间的私情啊。
“杰克，”迈克说。他几乎在呼喊了。“你知道我没说错。你给我听着！”他朝科恩说：“你走开！马上走！”
“但是我不想走，迈克，”科恩说。”
“那我来叫你走！”迈克绕过桌角向他走去。科恩站起来，摘下眼镜。他站着等待，脸色蜡黄，放低双手，骄做而毅然地迎候攻击，准备为心上人作一番奋战。
我一把抓住了迈克。“到咖啡馆去吧，”我说。“你不能在这儿旅馆里揍他。”
“好！”迈克说。“好主意！”
我们动身走了。当迈克踉踉跄跄地走上楼梯的时候，我回头看见科恩又戴上了眼镜。比尔坐在桌旁又倒了一杯芬达多酒。勃莱特坐着，两眼呆呆地直视着前方。外面广场上雨停了，月亮正努力探出云层。刮着风。军乐队在演奏，人群挤在广场对面焰火制造技师和他儿子试放焰火气球的地方。气球老是一蹦一蹦地以大幅度的斜线升起，不是被风扯破，就是被吹得撞在广场边的房子上。有一些落在人群里。镁光一闪，焰火爆炸了，在人群里乱窜。广场上没有人跳舞。砂砾地面太湿了。勃莱特同比尔走出来跟我们会聚。我们站在人群中观看焰火大王唐。曼纽尔。奥基托站在一个小平台上，小心翼翼地用杆子把气球送出去，他站得高于众人的头顶，趁风放出气球。风把气球一个个都刮下地面：只见唐。曼纽尔。奥基托在他制作的结构复杂的焰火亮光里，汗流满面，焰火落到人堆里，在人们脚下横冲直撞，僻里啪啦。每当发光的纸球着了火，歪歪扭扭地往下落的时候，人们就尖声喊叫起来。
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